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半夜里被窝中做梦,准备了满腹的草稿,却说不出任何爱。

锁上美好的门扉,走入荒废的原野。

沉淀于内心世界,狂奔,狂啸着。

从小瓶子洒落的花,被记忆之风刮去的面容回转的声音。

说好沿途有偶然的几声鸦啼掉落,都会结成昨夜的春露。

穿过故事背面的风口,恰似集结的邱比特,伫留在时间里,供我们探究爱情的带原者。

春天的种子马不停蹄地卡位,直接就霸占了雀巢 。

指针摇晃整个城市的呼吸,所有步伐都着了泥泞。

坏天气里,温水安抚过冬天的脚掌。

又开始计算着早晨的心动,没有抓蜂蜜的杯子,也没有一把想蝴蝶的空气。

啄木鸟救出一口转折的路途,收购敲敲打打换来的秘方。

翻涌一把浪,里面有几朵真能拍岸。

只有一把钝刀,才能裁剪出时间的轮廓。

秋雨洗尽了人间的铅华及污浊,为的是要给你留一份真实。

阳光终于露脸,很多人泛忧郁的思绪。

想念海浪的时候就习惯拍打自己的手臂,持续训练再生能力 。

口袋被雨季染著很潮湿,薪水比起日子有更多煎熬。

念念之间,排山倒海来的独家奔腾。

树梢的思索,轻尝风途味蕾。

不相信沙漠将出现,明天也许不是放假。

寂寞来临前,被信仰隔离。

准是人工合成的寂寞过度排放,殒石跌落摇篮,一直在远东传播著黄昏。

那幅沿山势曾经开展过的画,又回归了我们当初相识的大海。

树梢上一抹轻轻的微光,吊挂一尊哭泣的月。

月梢的嘴边,翘起彩排光景。

秋雨,是最干净、最朴实、最严厉的雨。

星暗自陪泣,云代替捂着脸。

万物们倒数着第二首傍晚的歌,孤独地飘到没有落叶的转角,充满时钟的脉搏。

人们在在阳光里祈求雨水,在雨水中祈求阳光。

被铺成平坦的路总是如此忠诚,也易于履行。

墙上贴满发酵的菜单,每个都被油烟烫伤过,手指头想帮心情缝合,防止眼睛将水泡戳破。

在脸上涂开杏仁酸,明日留下的暗号会变得比较明白。

秋天太大,大得不敢回望秋天深处的家。

用红色画一道弧,是太阳公公喜上眉梢的微笑,弯成了谁心里冷月似的泪。

沾满鱿鱼的腥味,忧郁的雨季湿了生活开销,卫星定位钉入存在主义。

窗角泪下,月勾来的轻叹雨思,其中躲躲藏藏蝎尾的创造力。

透明在陌生巷弄明目张胆,耹听着风雨的痴劲。

我淌入你百骇,浅尝树梢溪色扑浓的骨髓,搭上幽美黄昏的潮音。

夜,一种惆怅的淡青,在那蜿蜒无尽的小路,未开启的小屋门上灯白晃晃的。

抽象派画家总天马行空的作画,在荒诞中是对梦的渴望。

不停的泪珠,滴滴答答,跳一场雨中舞蹈起了整个乡间。

或者就这样离去,当无风也无雨时。

耳朵听见了奔驰的疼痛,似一朵不会开的花,无法送它结实的土壤 。

要主动弯腰,才能吃到更远的菜,让下探的手长高,善用米粒。

一个人吃很瞎,很多人吃看到的未必是菜。

如果明天还有明天,棉被大概还没离家出走。

沉落的种子,纪录遗失的美梦 。

夜幕下马路上街灯旁的,伸手触摸微笑,仿佛摸到了满天星子。

每一日我都认识新的你,像每一座城市活在转身以后。

不懂整片天空只有云,当时便没有风。

大地用沉默来致敬万物,而人必须行各种仪式感到礼遇。

雨季总是说来就来,每个书桌都住着一片低气压 。

没有另一个梦,能安放另一抹云彩。

刻下微笑的印记,我们渐行渐远,一步步将伤口缝成细长的山路。

关于作者: 机关炮

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